赫尔曼能写诗我不能？

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苔痕漫过朱栏时砚池打翻了半阙未填的词牌在河面沉浮涟漪洇开篆字将平仄叠成乌篷船的剪影摇碎一河星子的韵脚

西窗小引这册薄薄文字，栖息于“西窗咫尺”四字之间。西窗，是目光的驿站。寻常木格，框住流云、市声、归鸟的翅影。它予我一方静观的距离，容我细辨卖花翁扁担颤悠的韵律，檐角蛛网承托的朝露微光。散文之道，始于对这尘埃里光粒的虔诚拾取——窗内所见，是人世烟火最本真的吐纳。然“咫尺”二字，却在亲近中划出深邃沟壑。窗外行人面目清晰，其悲欢却如隔重雾；旧书信墨痕犹温，提笔欲复，千言竟凝噎于“见字如面”之

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一生似刺猬，无处不致以待见。然吾何错之有？则以我知也是世之暗恶乎？若信然，岂亦如其贤于古之不终乎？此世界唯我独为醒之，他人皆为存于醉梦中。吾惟作诗，以叹此哀之世。

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